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Promenades (15)
9/8/2014 11:29:44 (1578 lectures)

Promenade 15

Promenade 15

            Ecrire, avec leur accord, sur un couple d’amis ayant perdu leur petite fille, balayée par un tsunami. Ecrire, avec leur accord et même à leur demande, sur une famille au sein de laquelle la mère de trois jeunes filles vient de mourir d’un cancer. La chose pourrait paraître impossible, insupportable. Elle est accomplie, pourtant, par Emmanuel Carrère dans D’autres vies que la mienne.

Dans ce livre tout en nuances, on découvre ou redécouvre tous les coins et recoins de l’humain. C’est l’auteur, lui-même, qui se surprend à rencontrer dans sa propre bouche les remarques que lui faisaient ses propres parents, remarques qu’il détestait et dont il se rend compte qu’il les adresse à présent, formulées à l’aide des mêmes mots, à son propre fils… C’est ce couple qui doit se réjouir de voir des enfants naitre au sein d’autres couples alors que le leur vient de leur être arraché par la nature en furie. C’est ce mari qui essaye de passer une vidéo de kermesse, celle de ses filles, dans une chambre d’hôpital où sa femme, la maman de ces filles doit décéder dans quelques heures…

Comme l’indique l’arrière de couverture, c’est pourtant moins de mort et de maladie qu’il est ici question que d’amour. Ce sentiment qui nous fait nous rapprocher les uns des autres après que les liens se soient parfois un temps distendus. Ce sentiment qui nous fait vouloir préserver l’essentiel autant et aussi longtemps que possible. Ce sentiment, encore, qui se passe parfois de mots et que deux corps pétris de tendresse l’un pour l’autre suffisent à illustrer par leur proximité.

L’écriture, et la lecture qui va avec, nous permettent aussi cela : vivre « d’autres vies » que la nôtre, essayer de toucher du doigt ce qui ne peut être pleinement compris que de façon vécue et qu’on ne voudrait point vivre. Avec l’auteur, en égoïstes, on referme ce genre d’histoires, osant à peine dire qu’on se félicite de ne point les vivre directement et tout bas, contemplant sinon son bonheur, du moins la chance qu’on a d’avoir été épargné jusque-là, on chuchote : « pourvu que ça dure… ».


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